Meu bom Deus.

Porque há meu bom deus,
de mal me interpretar?
não sentes a pureza das minhas loucuras?
ou o pecado também tomou a ideia do que é puro?
porque há de tão severamente querer me julgar,
se a divisão das coisas terrenas eu tento quebrar
para me confundir com a essência
simples, do sentir e do ser?
porque há meu bom deus,
de querer pro inferno jogar as minhas vontades,
se a nudez com a qual me visto
faz transparecer a minha alma
decentemente arrumada
para a ocasião do viver?

Para o Céu.

Ela se sentava em frente a janela. Preparava-se para observar mais um dia passar por seus olhos. Olhava a vizinhança passar, respondia ao sorriso de alguns, e tentava adivinhar a tristeza de outros. Olhava para o céu também, e observava a sua sutil mudança de um azul-claro-amanhecido, para um laranja-vermelho-entardecido e finalmente para um azul-escuro-intenso-anoitecido. Todo dia era a mesma rotina, quem passava pela casa de n° 7, já saberia o par de olhos castanhos que os observariam. Alguns sentiam empatia, outros sentiam pena, outros apenas passavam apressados sem se darem conta de sua presença. 

Num dia bastante estranho, o céu encontrava-se com uma cor nunca antes observada por seus olhos. Afinal, era uma espécie de rosa, com vermelho, com laranja, e um sutil azul no final da transição de cores, para indicar que ainda estava longe de entardecer. Essa mistura a intrigou bastante, e pela primeira vez em anos, a menina decidiu sair da janela, para dar uma volta pela rua. Ela pegou suas muletas, e sem mesmo avisar, saiu de casa ficando um tempo na calçada, olhando o céu de cores confusas. Era a sua primeira vez longe da poltrona que a confortava, mas suas pernas nem mesmo se cansaram, até pareciam mais fortes. Ela ficou parada por mais um tempo ainda, até que decidisse caminhar. Foi olhando para outras janelas abertas, com outros olhos curiosos que também olhavam para o céu, sem nem ao menos percebê-la ali.

Andou até o final da rua e percebeu alguns sorrisos em sua direção, mas esses vinham de pessoas que não conhecia, o que lhe pareceu bastante estranho, uma vez que já tinha visto passar quase todas as pessoas da cidade. Alguns outros olhares vinham em sua direção e pareciam temerosos e sombrios. Um desses olhares ela reconheceu. Pertencia a um homem muito bonito e bem arrumado que sempre passava com muita pressa.

A menina continou a andar até perceber que já não precisava da ajuda de suas muletas. Largou-as numa esquina próxima, e continuou a caminhar por uma subida bastante íngrime, mas que no entanto nem a pareceu cansativa. Ela continuou subindo subindo, até que viu que o céu estava bem próximo.

Em casa, sua mãe, já triste, tentava acordá-la, sabendo ser esforço em vão.

A última carta para um amigo.

"Olha cara, compreenda, vodka é um entorpecente do tipo placebo. A visão embaçada, a mente embriagada, os pés que tropeçam, são todos sintomas ilusórios, provenientes de uma sede ou vontade pela liberdade na sua forma mais incoerente. A verdade é que todas as loucuras que fizestes, não foram impulsionadas a acontecer por nenhum outro motivo além de você mesmo. Até o mar a sua frente, era inocente. Sabe de onde vinham aqueles gritos que me disse que ouvia? Não estavam na sua cabeça, babaca. Eu mesmo gritava por você, eu e eles. Aqueles, sempre os mesmos.
Agora todos os dias em frente a praia, e todas as canções ali cantadas, são por mim considerados nefastos.

Sei que não vais receber isso, mas mesmo assim, abraços"

advertência

Cuidado que viver mata
e o perecer não é bonito
se a alma for desgastada

a inspiração veio do blog do Marcelo Mayer e Glauco Guimarães, julia & pedro (clique aqui)

Somos.

Somos a fantasia perdida
aprisionada nos domingos de tarde.
Somos a vontade sadia
tomada pelos pecados que ardem.
Somos...
Álcool e nicotina
noite serena e amiga

Somos...
Sexo com todos os gozos
meninos e meninas.

O que há para nós é o encontro externo

Por dentro eu me perco e me desespero

E se não há aqui dentro um eu conciso

Não há para ti algo teu infinito

Pois como vem breve a finitude do nosso momento

Não peça, não insista, não teime

Guarde pra si a lembrança como teu alento.

carne da carne

Eu sou carne que da carne se alimenta
e que a morte tem como sina
Na pele própria, na pele fina,
Que como mata, assassina.